Cosmonautas

Los cosmonautas con sus salidas y llegadas al cosmódromo, estampadas ambas de viriles besos. Los cosmonautas con sus caras uraloaltaicas y sus paseos por la estepa exterior, impulsados por el mágico propergol de los prestigios comunistas y sus trigales de atrezzo. Los risueños cosmonautas de patria catalana, ahora con rostros uraloaltaicos y layetanos con algunos rictus del samoyedo y sus signos secretos, signos ahora convertidos en basura del espacio radioeléctrico para su mayor regocijo de artistas fabuladores. De fabuladores que utilizan los formatos y los géneros con la señal “esto es falso” progresivamente administrada o para perspicaces.

Los otros, los fabuladores encelados utilizan los formatos y los géneros sin ninguna de tales etiquetas. Sorprendentemente no abundan los perspicaces; o mejor, abundan los escasamente perspicaces. Creo recordar que Roberta Bosco lo explicó por aquel entonces. El espacio exterior y unos ataques que mostraban cómo la fotografía contribuía a la ficción que quiere pasar por historia, o algo así. Pero admiremos también a los burlados, quizá a sabiendas, pero capaces de alabar la nada si los nihilistas y otros misticoides la bendicen: son la máquina choricera perfecta, el perpetuum mobile de la revelación y del secreto; mas notemos que sus deposiciones, ahora semanales en las noches de la televisión cuatro, se pueden prolongar ad infinitum, y pueden porque no aportan ninguna información, quizá tan sólo masajeen el hemisferio de los aficionados: todos los misterios, el misterio, indistinción. O pueden también, según apunta Mari Cruz Gutiérrez, porque el fotografo Fontcuberta ha pasado a ser un man in black procesable por la máquina de los chorizos. O nos pueden contar que era broma y que sólo tocaban con ala de golondrina una supuesta sed de misterio.Ese es el truco: ser iniciados por nada a la única gran verdad.