Seguimos ociosos

Éste que acaso pasa por soneto
y que sólo pretende dar el pego,
que aún no he escrito y del que ya reniego
es el fruto podrido, el esqueleto

de una tarde de muertos y de ausentes,
de ecos y de hojarascas de abolengo,
de lo que ya no es, que se fue y yo vengo
A negarle futuros y presentes.

Y digo que lo bueno ya pasó
aunque nunca decir quiera que lo hubo,
que cierto un día fuera y que pasó.

Sólo rauda pasó la cosa oscura:
la esperanza de vivir es lo que hubo.
Y ni eso. Sólo la derrota dura.