Centroeuropa

(A propósito de una conversación) El mapa de mis recorridos turísticos por la vaga Centroeuropa no cruza demasiadas fronteras, ni fatiga asombrosas curvas de nivel, por más que haya cruzado los Alpes y sus extensiones orientales.
Pero es un mapa con cierta propensión al énfasis literario, a la sobrecarga, a una autoconciencia, más que pasmada, temerosa de una memoria que a mis connacionales les resulta más bien tangencial. También es un mapa digamos que histórico porque Centroeuropa (o cualquier otra denominación alternativa) rotula algún pasado que impregna nuestros deseos más o menos imprecisos.
Por desgracia, junto al mapa de mis andanzas sólo hay ilustraciones veladas o indiferentes, pues mi recuerdo es víctima de categorías demasiado literarias. Pongamos, metabólicamente hablando, que, de pura literatura, tenía el viajero los pulmones y tenía el cerebro como después de remontada Nerudova a paso de maniobra, que es una imagen repetida y fisiológica, ciega, que aún y siempre se me alcanza.