Per il miglior fabbro
Un síesquenoesmente evaporados
Quedamos con las costuras al agüero
Queda floja la molleja y de febrero
No nos salvan mil noviembres desnortados.
Disimula tantos pelos la gatera
Como vanos ciudadanos las fachadas
Que acotan a milímetro las plomadas
Y alza aquella menopáusica soltera.
Porque este mes se me antoja el de la joda,
El de tanto funeral y ni una boda
Sin pentagrama y con los mil y un tachones
De este doceto, garrapato a la moda
De Francia, Inglaterra y Suiza por cojones,
Que no quedan otros huevos, ni otros sones.
La mañana en que había muerto Roberto Iglesias me acordé de su Soneto primaveral a la menopáusica progre y de sus quincetos.
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